Эта улица мне знакома,
 И знаком этот низенький дом.
 Проводов голубая солома
 Опрокинулась над окном.
Были годы тяжелых бедствий,
 Годы буйных, безумных сил.
 Вспомнил я деревенское детство,
 Вспомнил я деревенскую синь.
Не искал я ни славы, ни покоя,
 Я с тщетой этой славы знаком.
 А сейчас, как глаза закрою,
 Вижу только родительский дом.
Вижу сад в голубых накрапах,
 Тихо август прилег ко плетню.
 Держат липы в зеленых лапах
 Птичий гомон и щебетню.
Я любил этот дом деревянный,
 В бревнах теплилась грозная морщь,
 Наша печь как-то дико и странно
 Завывала в дождливую ночь.
Голос громкий и всхлипень зычный,
 Как о ком-то погибшем, живом.
 Что он видел, верблюд кирпичный,
 В завывании дождевом?
Видно, видел он дальние страны,
 Сон другой и цветущей поры,
 Золотые пески Афганистана
 И стеклянную хмарь Бухары.
Ах, и я эти страны знаю —
 Сам немалый прошел там путь.
 Только ближе к родимому краю
 Мне б хотелось теперь повернуть.
Но угасла та нежная дрема,
 Все истлело в дыму голубом.
 Мир тебе — полевая солома,
 Мир тебе — деревянный дом!