эти истории повторяются по десятому кругу.
 поколение помнящих-запах-его-волос,
 поколение без-неё-у-меня-в-сердце-вьюга.
 все мы можем спокойно жить друг без друга.
 а нравится ли такая жизнь — это другой вопрос.
они говорят: «как тебе там с другими?
 у моей внутренней хиросимы твоё чёртово имя.
 самые близкие люди стали внезапно чужими».
 а я до этого, наверное, не дорос.
а я даже не знаю, сколько живёт любовь.
 три года, пять, или какие там в моде сроки?
 главное, что живёт. и без этих красивых слов:
 «априори», «патетика», которыми все заполняют строки.
это не фальшивое горе, сыгранное в миноре.
 но о чём это я, тут же ведь судьбы рушатся.
 говорю быстро, волнительно, спотыкаясь на каждом слове,
 наверное, не из тех, к кому можно прислушаться.
нет, тут не будет про «в жизни бывают похуже раны»
 или «потом это всё вам покажется ерундой».
 просто пусть подростковые юные драмы
 будут в жизни единственной вашей бедой.