Льется дождь по березам, по ивам, Приминает цветы на лугу. Стало горе мое молчаливым, Я о нем говорить не могу.
Мне желанья мои непонятны,— Только к цели приближусь — и вспять, И уже тороплюсь на попятный, Чтоб у сердца надежду отнять.