И разве то зовете вы душой,
 что в вас звенит так тонко и неровно,
 чтоб смолкнуть, как бубенчик шутовской?..
 Что славы ждет с протянутой рукой?..
 Что смерть приемлет в тусклой мгле часовни?
 Душа ли это?
 А я гляжу в ночи на майский цвет,
 во мне как будто вечности частица
 стремится вдаль, в круговорот планет,
 она трепещет, и кричит им вслед,
 и рвется к ним, и хочет с ними слиться…
 Душа вся в этом…
Перевод Т. Сильман